Ya no es verdad que mi sombra se haga de tu cuerpo;

reposado en otra mirada,

recuerdo en la mía.

 

El espacio abierto que deja un pensamiento,

que ya no es pensamiento, sino vértigo.

 

La seguridad de mi respiración en la muerte,

incluso, a veces, en la vida.

 

Yo soy toda la certeza que conozco,

la ausencia de palabras que pudieran decir que no.

El miedo,

si algún día te dejara venir hasta aquí

a pintar el frío sobre mi espalda.

 

Ya nada se parece a una canción.

 

Los labios se atormentan en golpes secos.

Ya no saben morirse de amor.

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Un corazón ajeno guardo en el pecho.

Alguien tiembla, porque la piel sí es cierta

y su sangre fluye desordenada, llena de golondrinas muertas que alimentan mi silencio.

Yo sólo quiero precipitarme repitiendo ese nombre,

con cada una de las voces de aquellas que habitan en mí;

recogerme allí en el fondo y retorcerme los huesos otra vez.

Mi reflejo en tus pupilas no me perdona la tristeza,

ni lo incierto de los recuerdos.

¿Cuándo dejarás de suceder?

¿Cuándo coserán los pájaros mi boca sedienta?

No vayas a creer que aún sigo viva;

solo porque a veces, en tus noches,

se cumplan las promesas.

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Llegó certero un recuerdo espontáneo

en al abismo en el que te espero;

donde la vida es letargo,

apenas un leve acierto del tiempo.

 

Entonces me vi, extraña, arañando el miedo.

 

He dormido ardiendo sobre esperas

y ahora tan solo soy aire,

piel estratosférica,

ligera como los segundos

cuando pasaban temblando y besaban nuestros labios.

 

Me sobrepasan los años,

el tropiezo recurrente

que nos hizo pedazos,

mientras las canciones,

heridas de silencio, se escurrieron por nuestras manos.

 

Me pasó ya todo en esta vida.

Ya todo.

Menos tú.

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Enmudecí justo en un momento que nunca podrá recordarse.

Sólo hay un registro, apenas perceptible, del nudo en mi garganta y

una sed amarga.

De mi versión más pequeña acurrucada en su sombra.

Bosques ardiendo de gente sola.

 

Como si hubiera pasado todo en apenas un segundo, en vidas donde nunca pasa nada.

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Me hallo expuesta al filo de mis propios pasos.

¿Dónde guarda el cielo nuestros aullidos?

Y las palabras desordenadas que te pienso,

las ordena un día el viento. Siempre ya demasiado lejos.

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Me habitan palabras desordenadas,

que se beben el sentido del deseo cuando te observo,

tan callada.

Soy retórica deslizando mis dedos.

Un monosílabo hablándote de atardeceres,

esdrújula queriéndote.

 

Ayer se despertó la muerte

acurrucada en tu nombre.

Me aventó tarde la suerte.

El viento que templaba tus mañanas,

no me eligió.

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